Entre el miércoles de ceniza y la semana santa está la cuaresma, tiempo litúrgico que marca la preparación para el memorial anual de la pasión, muerte y resurrección de Jesucristo. Para los cristianos es tiempo de ayuno, oración y recogimiento; prácticamente un periodo de contemplación y reverencia ante el advenimiento de la realidad humana de Dios que se hizo hombre. Por eso en Maracaibo, la cuaresma y la Semana Santa siempre son motivo para disfrutar una meriendita o aperitivo dulce, en especial durante los frescos atardeceres que han abrazado la ciudad en estos días.

El primer punto del dolce via crucis es Cream Helado, en la 70 con 22. Son los típicos helados de crema de mantecado de máquina con un sinfín de toppings y dulces manjares, que van desde los tropicales mango, cambur y melón hasta las fresas y crema de café, incluyendo el pastelado que hacía delirar a mi abuela.

La segunda estación sigue en la misma avenida 22 en 4D, la heladería fashion donde es obligatorio ver y dejarse ver, en especial si se posee garbo y destreza comiendo un helado de oreo mollejúo.

La tercera estación es la sección de postres de la Panadería “Ciudad de Milán” diagonal a la Plaza Reina Guillermina (si, Maracaibo tiene una plaza en honor a tan ilustre gobernante) donde siempre encuentras el enrrollado fresco (caracolito para los que no tienen ciudadanía de la República Independiente del Zulia). La cuarta estación está cerca de ahí en “Tortas Caseras” en la calle 79 bajando a una cuadra de la Plaza de la Madre, donde venden la mejor solución para problemas de pareja: un volcán de profiteroles bañados en chocolate.

La quinta estación es un poco menos glamorosa, pero igual de empalagosa: Nobis Donas, la panadería que surte de donas y bombas (donas sin huequito, rellenas de crema) al mayor y al detal, en la esquina de la Av. Guajira con Cecilio Acosta, frente al Rectorado nuevo de LUZ. La sexta, séptima y octava estación son valuartes de la cotidianidad y gentilicio marabino: los cepillados (raspados o esnobol) de diferentes sabores y colores que adornas las sonrisas al calor de la media tarde. Los sitios claves en este caso son El Cangurito (reconocido por la Gobernación del Estado, cerca de las Empanadas de Loco Lindo), San Francisco El Bajo (frente a la Basílica Menor) y los que quedan por el Hospital de Niños, cerca de los cucaracheros, que llevan casi 80 años brindando frescura y sabor a los paladares marabinos.

Los establecimientos de cepillados durante los años 40 y 50 mutaron hacia diversificaciones que incluían batidos, granizados, helados y más. De ahí que la novena y décima estación sean D’Antonio en las Av. 72 con la 8, y Antonio en Delicias al lado del IPPLUZ. En este último sitio es imprescindible disfrutar de un toddy frappé o de un inmenso batido de níspero.

La doceava estación es un icono de la modernidad en la ciudad: la Panadería Bella Vista con su logo modernista en amarillo y negro en 5 de julio con la Av. 4 Bella Vista, donde una puerta automática se abre para brindar casi 50 metros lineales de neveras con delicias listas para degustar. La décimo tercera estación, ya cerca del gólgota insulino es Dolcissimo, en la 71 con 3Y; lo difícil es estacionarse, pero si lo logras no te arrepentirás.

Y por último las estaciones catorce y quince, con los mayoristas de las tortas de cumpleaños para toda ocasión: los “Dulces de Alicia” en el sector Grano de Oro, y “El Zaguán de las Tortas” en la Urb. El Rosal, cerca de la Clínica La Sagrada Familia entrando por El Catire. En estos sitios se pueden adquirir deliciosas y suculentas tortas al mejor estilo casero, con una gran variedad de sabores, tamaños y porciones.

Luego de este post, creo que tomaré una metformina con una buena taza de café endulzado con Splenda©.

Y así ha concluido este periplo, sin tomar en cuenta los dulces que tradicionalmente todos en sus hogares preparan: limonzón, piña con lechoza, manjar blanco, icacos, huevos chimbos, cocadas, quesillo, manjarete y todo aquello que le brindan a uno cuando llega a alguna casa en estas fechas.

Después hablan de los huevos de pascua…

Hace poco escribí sobre un suceso que nos ocurrió a mi esposa, mis sobrinos y a mi cuando almorzábamos.

Hoy penosamente debo hacerme eco de una triste noticia, y es que el primo de Afrael ha muerto a manos del CICPC (antigua PTJ) en Acarigua.

Es hasta hoy que me doy cuenta lo cerca que estuvimos de morir ese día, y me uno al revuelo que se está formando en toda la blogósfera venezolana al respecto.

No hay gobierno, no hay ley, no hay derecho, y tampoco tenemos ni siquiera la seguridad que no se les vaya a ir un tiro. Lo más triste es que te “ensucian” con todo lo que tienen a mano, desde droga hasta armas de fuego, cuentos de vaqueros y más. ¿Hasta cuando nos vamos a hacer los pendejos, carajo? ¿cuántos muertos necesitamos?.

Vaya para Afrael y a la familia cercana del occiso el mayor de los apoyos. Y a los asesinos de su primo el mayor de los repudios.

Más allá de las consideraciones culinarias, del cuento aquel de que las mejores hallacas son las de mi mamá, que si el puerco está más caro que el pavo, y que es necesario retirarle a la gallina ciertas glándulas para evitar un acre y característico aroma, la Navidad es de verdad la fiesta por excelencia de la esperanza.

Por eso, no olviden comprar sus digestivos y todo lo que necesiten para compartir con mesura esta noche. Recuerden a los que no tienen la dicha de escoger qué van a comer hoy, e inviten a alguien que nadie se espera para compartir aunque sea un platico de dulce. Honren a los partidos, y abracen a los recién llegados. Y ante todo sepan que lo que no se compra ni se regala y mucho menos se puede preparar, es una buena charla que aderece la cena navideña.

A todos deseo unas felices fiestas. Por aquí estaremos, antes y después del 31, esperando sus comentarios y disfrutando de una inusual brisa lacustre, pues El Tablazo agarró vacas.

diib

Maracaibo, 19 de diciembre de 2007 a la 1:25pm de la tarde. El calor seco e infernal que cae sobre la ciudad ni se sentía dentro del local; mientras, la densa calma de la situación presagiaba un desenlace totalmente inesperado para todos, en especial para el equipo de veinte o más policías que se desplegaba fuera del local con sus armas de fuego caladas y listas para imponer la ley.

Yo llegué junto a mis sobrinos y mi esposa a Chop’s de la 72 como a las 12:55pm, y había una cola de casi 20 personas hasta la caja. Los chamos se sentaron mientras mi esposa resolvía un caso ortodental con una colega en la clínica adyacente al local. Aproveché el tiempo que pasé en la cola para hacer unas llamadas a clientes y proveedores, y en un instante mi bella llegó y se sentó con los chamos despreocupados, al igual que el resto de los clientes, del peligro inminente que se cernía sobre todos los presentes.

La cola se fue moviendo poco a poco, hasta que salió un segundo dependiente al mostrador y todo se aceleró. Era la hora de almuerzo del crew, y todo se había vuelto una improvisada operación morrocoy de patacones, hamburguesas, tequeños, arepas y refrescos. La cajera no daba abasto para manejar tanto el servicio de la registradora, como las bandejas, servicio de bebidas y quejas —siempre las hay, en especial cuando un patacón, hamburguesa o arepa es personalizado a gusto del cliente, y eso sobra en esta ciudad: ridícul@s que quieren obviar por alguna razón alguno de los 5 o más ingredientes de cualquier ítem del menú que conocen desde hace 30 años.

Lo único que no se les ocurre ordenar de manera personalizada son los tequeños, causa y razón desencadenante de los eventos que les narraré a continuación.

Entre los comensales que poblaban el local —recientemente remodelado y ampliado, ya no se rebosa sino que sobra el espacio— sobraban los oficinistas, personas de diversos estratos, gordos y flacos, y algunos policías que llegaron a darse un respiro del clima imperante en los alrededores, disfrutando de una buena ración de tequeños, aparte de otras delicatesses propias de la marabine fast food. Estos agentes eran obviamente personas comunes, que llegaron vestidas de particular y sin algo más llamativo que bastantes prendas de oro, ropa bastante ajustada y sendas armas cortas de fuego caladas en la cintura dentro de sus forros. No alardeaban, ni fanfarroneaban; fueron corteses, y dicharacheros como cualquier maracucho. Tenían hambre, estaban fuera de su turno y llegaron al local para satisfacer, al igual que el resto de las 50 o más personas que estábamos allí, su necesidad de almorzar con cierto nivel de calidad y precio relativamente solitario.

Cuando el segundo dependiente salió al mostrador, se notó que todo el crew había terminado de comer y descansar. Los tiempos de respuesta variaron de 5 o más minutos a menos de 2 minutos para cada entrega. Cuando el chamo salió, me faltaban dos clientes para llegar a la caja. Al llegar mi turno pedí 3 hamburguesas y un patacón de plátano maduro/jamón y queso, tres coca-colas, un nestea, una porción de ketchup en vasito y dos servicios de tequeños —uhmmmmmm, el vicio. Al cancelar apenas tuve que esperar, y en un par de minutos ya vi como salía mi pedido y era colocado graciosamente en dos bandejas, que mi sobrino me ayudaría a llevar hasta la mesa. Me acerqué y le dije al dependiente mi nombre, revisó el ticket y así evité un desmesurado grito con mi nombre, mientras tomaba las bandejas. Acababa de darme la vuelta cuando observé como mi esposa se levantó inesperadamente de la mesa donde estaba, y se trajo del brazo a mi sobrina que no cabía en impacto por lo que acababa de ver. Yo le pregunté entonces a mi esposita:

- Pero, ¿te vais a cambiar de mesa? ¿qué pasó mijita?
- Es que hay un atraco afuera, y están llegando policías… No vaya a ser que se les vaya un tiro, nos quitamos del ventanal.
- Ay vaina… Pero, hay mucho policía??
- Si, un montón ahí… Ve! nos están rodeando…!!!

En ese momento varias patrullas de Polimaracaibo, Policía Regional y varias motos emboscaron en segundos toda la calle y rodearon el local. Con mi sangre fría habitual observé el despliegue mientras los policías nos hacían señas desde el exterior que nos replegáramos hacia el mostrador, así que descansé la bandeja de nuevo en el mesón y destapando el ketchup procedí a comenzar con los tequeños, mientras ubicábamos a los sobrinos en shock detrás de una columna. Los agentes que estaban dentro del local valientemente sacaron sus placas, y salieron del local sin titubear; algunas personas que no se habían percatado de su profesión les pidieron que no salieran por su propio bien, mientras otros corrían hacia el baño, paredes, y uno que otro rincón delante o detrás de otras personas.

Yo mientras, untaba ketchup en mi tequeño recién frito. Entonces entró un oficial de Polimaracaibo, con el arma en mano en alto, y se dirigió a los presentes que aguardaban en silencio:

- Señores ¿todo está bien? se nos informó que había un atraco con situación de rehenes aquí en este local.

Entonces cometí la peor payasada que he hecho en mi vida. Con el tequeño untado de ketchup dije de manera clara, sonora y elocuente, al mejor estilo de Homero Simpson:

- Ay, me agarraron con las manos con las manos en la masa.

Y todo el local se rió al unísono, al igual que el oficial que me miraba incrédulo. Entonces todos los presentes aseguramos que no había ningún atraco ni situación de rehenes ni nada similar. El oficial nos solicitó que nos quedáramos en calma mientras salía, y entonces entraron un par de oficiales también de Polimaracaibo, pero en este caso un hombre y una mujer, ambos con armas caladas con el cañón vertical y espalda_con_espalda. Al entrar a local, el oficial se dirigió hacia un joven oficinista de aproximadamente 1.70m de altura, que estaba pegado a una pared adyacente a la entrada del local. Entonces apuntándolo le preguntó:

- ¿Y usted? ¿quién es? ¿qué hace ahí?
- Yo… yop… bbbbvvine a comprraar unos patacooooo… Logró decir el pobre entre dientes.

Entonces bajando las armas preguntaron, al igual que el oficial anterior, si había un atraco o no. Todos volvimos a asegurarle que no había nada, y que todo estaba en orden. El oficinista se movió de la pared, pálido y tembloroso, al igual que mi sobrino el valiente, cuya respuesta ante el evento fue sencillamente tomar su celular, apagarlo y esconderlo entre sus pantalones, para seguir castañeteando las rodillas sin más preocupaciones. El primer policía volvió a entrar, y nos explicó a todos que aparentemente había sido un malentendido, pues habían recibido un aviso informando que se llevaba a cabo una situación de robo con rehenes en Chop’s Calle 72; que todo estaba en orden, y podíamos continuar con nuestras tristes vidas de alabanzas a los triglicéridos trans.

Ya aclarado en parte el suceso, fuimos y nos sentamos en la misma mesa donde me estaban esperando, al borde del ventanal principal del local. Vimos como todos los funcionarios se reían y guardaban sus armas, y comenzaron a partir de la operación de salvamento abortada. Los comentarios no se hicieron esperar, y todos comentaban entre risa y sorna lo que acababa de suceder. Algunos de los oficiales de civil entraron molestos, y otros no paraban de sonreir y se les notaba la carcajada en el rostro. Almorzamos, terminamos y decidimos salir y contarle a la amiga de mi esposa. Entonces supimos la verdad acerca de todos los hechos. La gerente del local, una de las catiras de Chip’s, ya para ese momento había hecho presencia y estaba más desencajada que nunca, entrando y saliendo con papeles y cosas para mostrarle a los agentes de la ley.

El vigilante privado del local se mantienen en las afueras del mismo. Yo lo vi cuando entré al estacionamiento con el Nova y los sobrinos para aparcar el vehículo, y lo volví a ver cuando entramos al local. Un rato después de haber llegado nosotros (20 minutos quizás) el vigilante observó a un grupo de 4 personas, vestidos de civil, armados hasta los dientes y que entraron al local sin pena ni gloria, por la puerta principal. Su intuición le indicó que estos personajes eran atracadores, y antes que mostrarles resistencia decidió llamar a la policía para que se encargara de la inminente situación de robo con rehenes que estaba a punto de formarse. Cuando el chamo vigilante nos contó eso, yo no cabía en mi asombro y perplejidad. La intuición errada de un vigilante privado provocó una movilización sin ecuanón que pudo haber provocado una desgracia sin necesidad.

Al final, nos fuimos con otro cuento para contar, y la certeza que por unos tequeños se puede formar tremendo lío. Y si no lo creen, comenten, que pa eso está.

Dios obra en maneras misteriosas, y de la noche a la mañana han renovado ese ambiente cowboy western spaguetti que tenía Chop’s de la calle ‘72 en Maracaibo, y le aplicaron una reingeniería de puestos, acabados en las paredes, e iluminación.

Hoy pasamos por allá a darnos una cena “tempranera” aprovechando lo del cambio del huso o abuso horario en Venezuela, como a las 6:30pm. Es cierto, sigue siendo el mismo Chops, con las hamburguesas exquisitas hechas al instante, los patacones verdes o maduros, y muchos tequeños. Pero ahora está más ámplio, más colorido, más luminoso y mucho menos ochentoso.

Felicidades a la gentecita de Chops, por el rediseño y la nueva imagen —se me olvidaba que hasta los vasos son diferentes. Valió la pena hacer el gasto, porque igual llegan los mismo clientes y más, pues la calidad se mantiene y hay más espacio, confort e iluminación. Al fin, ya no me vendrá a la mente Clint Eastwood en The Good, The Bad and The Ugly cuando compre tequeños.

Hay tantas cosas que decir acerca del fuego y la comida. Que si es perjudicial o resulta sanitario, que crudo es beneficioso para el organismo o que cocido sabe mejor… En fin, el fuego y las artes culinarias van de la mano, en mayor o menor grado.

Hasta el más recio macrobiótico entiende que de vez en cuando cocinar unos frijoles vale la pena. Y para cocinar es necesario tomar alimentos y aplicarles un proceso de aderezado y/o curado, para resaltar y/o crear propiedades organolépticas que resulten agradables al comensal. En la sección del curado es que se incluye el uso del fuego, pues la exposición de los alimentos al calor y/o a las llamas, permite un curado selectivo de acuerdo al producto deseado. De ahí que se generalice la relación entre el verbo cocinar y el fuego.

Desde la simple brasa de leña seca, que impregna de aquellos suculentos carburos policíclicos aromáticos y cancerígenos a los alimentos —en especial los ahumados con procesos naturales— hasta las modernas placas de vitrocerámica y los hornos de microondas, lo interesante y fantástico del proceso creativo culinario es saber la forma y manera más efectiva de suministrar el calor requerido para transformar aquel insignificante trozo de lo_que_sea en un suculento manjar de dioses, impregnado de aromas, colores, texturas y gradientes de intensidades y sabores que deleitan hasta al poseedor del alma más infeliz. Antes uno se conformaba con que estuviera bien cocido, termino medio o casi crudo; ahora hay tantas opciones, técnicas, instrumentos y productos que resulta imposible entender con franqueza como se le quema el arroz a mi mamá, 8 de cada 10 veces que lo prepara.

Gracias a la internet podemos conocer técnicas y equipos nunca antes vistos para manejar la cocción de los alimentos. Solo hay que pasar por MercadoLibre.com, Ebay o cualquier sitio web para encontrar mil y un utensilios, modelos de cocinas, sartenes, ollas, termómetros (lo último son los infrarojos con puntero láser), y miles de técnicas y recetas para cocinar de tal o cual manera una miserable pata de pollo. De esta manera el manejo del calor, y en general del fuego, se ha convertido en una suerte de supuesta constante de total control para todos los que de alguna manera entran o salen de una cocina; cualquiera flamea, decora con caramelo, gratina e incluso compra y usa sin cuidado un pequeño soplete para darle un acabado perfecto a la crème brûlée.

De hecho, la única persona que conozco y que se sigue quemando los antebrazos con bordes de ollas, parrillas de hornos, y que no tiene vellos en las manos es mi mamá. Para todos los usos hay guantes, trapitos, agarraderas, y cobertores de materiales no ignífugos, que evitan la propagación indeseada del fuego más allá de sus espacios utilitarios, como en aquel anime en el cual una chispa de estrella fugaz fue capturada por un mago, y había sido engañada aprovechando el atolondramiento causado por su captura, para que trabajara como el fuego que mantenía funcionando las calderas de la casa ambulante del hechicero. ¡Qué intensa era la relación entre el nigromante y aquella chispa, trastornada en fuego de caldera! La existencia de cada uno se justificaba por la permanencia y perseverancia del otro y viceversa.

Hace como tres semanas recuerdo que mi abuelo se apareció con varias piñas, y me dieron una que estaba muy dulce y madura. Al otro día, cuando salí en la tarde recordé la piña y compré un medio litro de helado de mantecado. Al poco rato de haber vuelto a casa, llegaron mis primos y junto a mis sobrinos y mi esposa ya sumábamos siete, así que decidí jugar un rato con fuego: corté la piña en rodajas y luego en cuñas, que flameadas con ron añejo Real Carúpano Black y envueltas en caramelo de azúcar morena, serví con el helado en unas prácticas tazas de cerámica.

Mi sobrina me pidió esa noche que flameara las piñas de manera circense. Como es usual, seguí mis instintos y resultó todo excelente. Fue una velada especial, de esas en las cuales de pronto la gente queda en silencio, disfrutando una tontería que salió de mezclar cosas sencillas, cotidianas, y que a veces se pasan días en la nevera.

Hoy me consume otra cosa diferente al fuego. Es el perenne recuerdo que tendré de los años que viví en esa casa junto a mi esposa, un pequeño loft a dos niveles que mi tío me brindó hace poco más de un lustro para que lo viviera y mantuviera, y que hace 13 días fue destruido por un incendio a causa de un corto circuito interno en una pared. Cables defectuosos, una grieta por la que se coló humedad y pequeñas hormigas, fueron suficientes para que en menos de una hora el 70% de mi hogar se redujera a cenizas.

Ahora me toca construir la cocina de mis sueños en una nueva casa, junto a mi esposa. Es prudente reconocer que no hubo ni víctimas ni heridos durante este incidente. Solo se perdieron cosas, aunque muy costosas, pero al final son eso: objetos. Hasta mis perritos fueron salvados al mejor estilo de una serie de tv americana de los ‘50, por un bombero que cruzó las llamas para sacarlos envueltos con el cobertor de mi cama. Y el mayor milagro fue que todos habíamos salido juntos, unos minutos antes que comenzara el incendio, que inexplicablemente comenzó por una conexión donde no había ningún aparato encendido.

Si no lo sabían, sépanlo: soy muy católico, aunque usualmente bastante escatológico. Por eso creo que Dios nos ungió con fuego. Hoy estoy ya reinstalado en casa de mi mamá, junto a mi esposa y mis dos cachorros poodle, y tengo excelentes perspectivas para el año que viene. Los próximos textos que postearé serán acerca de las terribles situaciones que vendrán en estos días cocinando junto a mis familiares, y espero que el 2008 traiga dicha y prosperidad para todos.

A mediados del 2005 ocurrió que el Ángel de la Muerte decidió solventar ciertos asuntos inconclusos con mi familia. De pronto, en menos de 60 días, todos los viejos —apelativo con el cual se les trata cariñosamente a los ancianos padres, madres y tíos en mi familia— que quedaban fueron llamados a las puertas del cielo. De tal manera que luego de 7 velorios y entierros, nos dimos cuenta que ya no quedaban más familiares cercanos consanguíneos de la vieja guardia, de los nacidos antes de la 2da. Guerra Mundial, y que los que quedaban eran básicamente los baby-boomers y sus descendientes. Esta sensación inundó a todos en el Clan Molero con un cierto sentimiento de añoranza por los eventos pasados, y una suerte de sed por conocer la verdadera historia detrás del Secreto de la Bolita Roja, entre otras anécdotas que perviven como sobremesa en todas las casas de mi familia.

Meses después durante mayo de 2006, por casualidad coincidimos muchos de los Molero en casa de Tía Diossa, y de pronto surgió la idea de un reencuentro que se realizó en septiembre del mismo año; una reunión familiar que sirviera para conocer a los nuevos y más pequeños, a las esposas y esposos que sabemos que existen pero que no podríamos reconocer así nos encierren en una misma taguara durante una redada. Dimes y diretes fueron, así como ciertas apreciaciones económicas que resultaron más un disgusto que familiaridad, y al final aparte de la obvia diversión pautada para la encuentro —hablo de cerveza, risas, comentarios y mucho aroma a adn y cultura casera compartida— unos primos se encargarían de hacer un video con entrevistas de algunos personajes, entre ellos su servidor (soy el segundo primo mayor, hijo de la segunda hija mayor, y siempre me mantuve viviendo en la ciudad, dentro del seno del clan familiar), y yo me encargaría de hacer un slideshow con fotos que toda la familia recogió. Oh, que sorpresa cuando ese tesoro llegó a mis manos y tuve el privilegio de digitalizarlo para las generaciones futuras.

Imágenes que mostraban a mis tatarabuelos en las primeras décadas del Siglo XX, ya ancianos y enjutos, con la delicada sonrisa que nuestra Bisabuela Conchita donó a ciertas beldades en la familia… Fotografías de mi abuela con una estampa bellísima e intrigante, y una tía que nunca conocí pero que sigue viva en el recuerdo de todos, incluso de los más pequeños… Ver que el Pregonero Mayor le tenía respeto y admiración a las voz y barriga del Tío Fabio y a la magistral guitarra del Tío Toncho… Fue tal la emoción que me embargaba, pues además accedí a una de las pocas copias en compact cassette que hay de las grabaciones hechas totalmente unplugged y en reel de los ensayos de estos personajes, que no lo pensé dos veces y en poco menos de una semana organicé todo el material y pasé las 60 horas anteriores a la reunión ensamblando un par de videos (fueron dos porque no tenía espacio en disco duro para renderizarlo todo y supuse que por el contenido emocional, era mejor pasarlos uno primero y otro después). Monté entonces la tramoya de software correspondiente, y comencé a trabajar simplemente inspirado por el feeling que las imágenes me daban; el primer video iba desde principios de 1900 hasta 1957, con las últimas fotos de todos los hermanos Molero Espinoza juntos, y el segundo video comenzaba con las fotos de los nacidos en 1958, los cuales supe después estaban in uterus en las fotos finales del anterior capítulo.

Estos videos salvaron la velada, pues mis primos nunca llegaron con las entrevistas, aunque las prometieron una y otra y otra vez para algún día. Creo que tuvieron problemas con los cartuchos miniDV, o fue con la captura, o con la Mac recién comprada, o con la edición, o el render, o el quemado, o con todas las anteriores. Yo hice mis videos con Canopus Edius, Imaginate y ProCoder  (de Playita’s Store) en una Pentium 4 reencauchada que todavía uso para escribir estas líneas, bajo un Windows XP que no parece de Microsoft, y un scanner HP que obtuve mediante un canje. Lo quemé en CD porque era lo que tenía a mano, y de paso el pantalón de vestir que me puse en el evento se descosió en el peor momento de la reunión, al terminar los videos y comenzar la sesión de comentarios al respecto. Total, le tengo que dar gracias a toda mi familia por todos los recuerdos propios y ajenos que me permitieron asegurar en ese par de videos de 20 minutos cada uno, y que guardan una parte de la memoria visual familiar: lo que somos como gente, entre nosotros, y para los demás.

Exactamente un año después, un personaje cercano me sorprende con algo que nunca hubiera esperado. Carlanga estudió conmigo en el Colegio Cagigal, y mientras estaba en 5to. año de humanidades retozando con la idea de ser cineasta, yo me divertía con sus comentarios y conversas durante los ratos libres, pues estaba en 1er. año de bachillerato en el salón de al lado, en la misma ala de la institución. De ahí surgieron una serie de encuentros fortuitos que han hilvanado sus andanzas con las mías: vivía a unas cuadras de mi casa en La Paz, su hermana fue novia de Emma, y sus padres son amigos entrañables de mi madre.
Es así que Carlanga fue y vino de Cuba cuando era una isla y no un itsmo como ahora, y se graduó de cineasta en La Habana. En el devenir de los eventos acaba de terminar un documental que resulta siendo la tapa del frasco: Maracaibo con vista al Lago, producido en el marco de la serie de docus que tiene CINESA-CineArchivo y con el apoyo del BOD, es una recopilación visual de los conceptos y razones por las cuales el marabino se autodefine maracucho, y afianza el voseo cuando está más allá de los linderos del estado Zulia. Realizado con una estética exquisita y a la vez austera en ostentaciones más no en calidad e información, los radiantes colores de la ciudad más bella que existe en el continente (pues tiene Lago, China y Puente, Gaita, Hospitalidad, y el Calor de la Gente de más alta Calidad) son capturados por Carlos y su fig-rig, además de los documentos visuales que CINESA y muchas familias, empresas, diarios y pare de contar prestaron para que confeccionara 52 minutos de maravillas. Con la locución del gato, es un DVD de lujo que ningún maracucho y obviamente nadie con sangre zuliana puede dejar de tener.

Gracias a la Sra. D y el Sr. V, padres de Carlanga, pude ver en exclusiva este video. Espero adquirirlo a la brevedad, para colocarlo al lado de los otros discos que contienen el digital de los reels de audio, los scans de las fotos, los crudos y los render de los videos que hice, en la biblioteca de mi sala, junto con la foto de mi abuela y sus hermanos el tigre y estela marina. De verdad que es un lujo tomarse un café, de vista al Lago que vio nacer a mi familia hace siete generaciones por lo menos, la ciudad donde vivo y sigo comiendo, por ahora.

Como echo de menos una cervecita negra… Ojalá que llegue este llamado a las 3 grandes del lúpulo, y se acuerden que existimos personas que no estamos 100% satisfechos con las “ligeritas” de moda.

Vía Brief Blog .

Uno de mis vicios es comer en la calle. Lo llamo vicio porque es una afición que no controlo, y que me ha traído más tristezas que alegrías; de tal forma cumple con las mismas básicas de otros vicios, como el fumar, tomar en exceso, o los juegos de envite y azar. Aunque no tome en exceso, aborrezca el cigarrillo (en especial en una hermosa mujer) y no me entra en la cabeza como la gente le deja a la suerte de un caballo el destino de su familia, comprendo que los vicios son así, formas de adicción no tan nocivas en el instante como la cocaína, pero que a la larga cumplen una función antónima a las virtudes.

A menos que sea un sitio especialista en algo específico (por ejemplo, Subway) siempre que como en la calle mi primera opción es una hamburguesa. De origen alemán, la hamburguesa (un trozo de carne entre dos panes) se remonta a los tiempos de los egipcios, y aquí pueden leer más al respecto. Lo cierto es que en esta ciudad amada por el sol, las moscas y otros individuos, el concepto de hamburguesa es reinventado cada 50 metros en cada puesto de comida rápida. Engendros con chuleta de cerdo ahumada, pernil, pollo, chorizo, carne asada, salchicha, huevo frito, y todas con el toque individual de cada perrero que desarrolla su mezcla secreta de salsa tártara, siempre a base de mayonesa y hierbas. Por ende, he probado infinidad de combinaciones, todas basadas en el concepto del bollo de pan redondo cortado a la mitad con una pieza de carne picada dentro, hecha a la brasa o en una plancha, con o sin queso.

Comencé hablando de los vicios porque a partir del momento en que vi el documental Super Size Me, y luego de ver este video, decidí comenzar a pensar en el vicio de la comida en la calle, y más que todo en las hamburguesas. En general, existe de 10 a 15 mejores opciones que cualquier cadena de hamburguesas disponible para comerse una en esta ciudad, a menos de 1Km a la redonda de cada restaurant Wendy’s, McDonald’s o Burguer King. Aquí no existe la cadena La Nota, una gentecita que le compró las instalaciones a los Wendy’s en los Andes y Barinas, así que el punto de referencia son las 3 gringas, y por supuesto las hamburguesas de Mi Vaquita, un plato que solo se prepara a pedido del cliente pero que conserva el mejor estilo gringo de las hamburguesas de los años ‘50, rodeada de papas fritas y flanqueada por una coca-cola. En fin, hay suficientes opciones para decir que Maracaibo es una ciudad de hamburguesas, aparte de los patacones y otras comidas “típicas”; también es una ciudad donde abundan los problemas cardíacos y de hipertensión entre los jóvenes, la diabetes tipo 2 y la obesidad, en especial la mórbida.

Total, a partir de haber visto lo que hace realmente una dieta rica_en_hamburguesas sea cual fuere su fuente, decidí cambiar de actitud y mejorar los hábitos. Compré más seguido aceite de oliva, cúrcuma, y especias. Volví a cocinar más en la casa, y aprovechando que Mamalán está pasando más tiempo en la casa compartimos almuerzos mucho más sanos que una hamburguesita aquí y allá.

Pero el tiro de gracia lo recibí ayer… Como estaba cansado del bronceado de monitor, salí con mi esposa y los sobrinos a comernos alguito al atardecer. En el sitio donde llegamos, el atento dependiente se confundió y en vez de prepararnos una hamburguesa más que decente, nos preparó unos monstruos de doble carne, al mejor estilo big-mac doble con queso, pero con el añadido de pollo mechado, pernil, tocineta, jamón, queso amarillo y blanco, verduras y muchas cosas más. Cada hamburguesa pesaba unos 600gr, y estaban recién hechas a la brasa. Todo iba muy bien, hasta que le pedí al dependiente mostaza, que fue facilitada en un tetero el cual obviamente no usaban mucho, pues este preparado no es muy solicitado por los comensales en Maracaibo. Me comí la mitad de mi plato, y pedí el resto para llevar, al igual que mi esposa. Mis sobrinos si se comieron todo: la niña un perrocaliente, y el niño el monstruo de 600gr, doble carne y guisos varios.

Lamentablemente, la mostaza estaba dañada y no lo noté gracias al contenido de vinagre de la misma. Hoy día, con unos kilos menos y ya rehidratado, escribo este post y les recuerdo que la salud está primero que todo, incluso primero que los vicios.

Quiero terminar este post con el top-five de las hamburguesas de Maracaibo, en el cual se excluye la reina de todas (la de Mi Vaquita) por ser off-league debido a su estilo clásico y extrema calidad. Aquí van entonces, las mejores cinco hamburguesas que he probado en Maracaibo.

Quinto lugar: las hamburguesitas perreras de Indio Mara. Sencillas, económicas y deliciosas.
Cuarto lugar: las hamburguesas de la esquina de la 72 con Delicias. Pídanlas sin papitas, con repollo y lechuga, y un extra de salsa.
Tercer lugar: las hamburguesas de El Cuñao, en la 72 con la Av. Guajira.
Segundo lugar: las hamburguesas de The Twins, frente al Instituto Niños Cantores en La Paz. Divertido ver como dos gemelos hacen hamburguesas al revés uno del otro.
Primer lugar: las hamburguesas Guerrera y Texana de cualquier Chops, en especial el de la 9B y el de la 72. Pídanlas con pepinillos, aunque a veces no tienen.

El adjetivo endiablado tiene en la cocina una interesante connotación, pues cualquier cosa muy condimentada se puede llamar de esta manera. En general, aquí en Venezuela es sinónimo de un producto específico, que ha marcado la denominación genérica de los jamones enlatados endiablados: Diablitos Underwood.

La marca Diablitos Underwood solamente sobrevive en Estados Unidos y Venezuela, pero el jamón endiablado como tal es un producto ampliamente conocido alrededor del mundo. El Diablito como es llamado popularmente, llegó al país hace más de 100 años, y desde 1961 se produce en una planta en Cagua. No se como era hace un siglo, pero desde que tengo uso de razón hay dos presentaciones: lata pequeña (dosis unipersonal) y lata grande (para compartir), envueltas en un papel blanco que servía tanto de etiqueta como de envoltorio. Debo reconocer que siempre me llamó la atención el aire nostálgico del producto, con su envoltorio plegado arriba y abajo en abanico, y la simplicidad de la tipografía en negro que apenas resulta separada por la imagen del cómico diablillo en rojo, todo en un papel satinado blanco. Realmente, siempre ha sido un empaque ganador, bien arraigado en el top-of-mind del consumidor venezolano.

Fue gracias al diablito que aprendí muy pequeño a usar un abrelatas. Siempre fue un martirio abrir esas latas, pues eran extremadamente fuertes y durables, a diferencia de otras. Las latas de diablito prácticamente no se abollaban, debido a las dimensiones que poseían y al material con el cual estaban hechas, aparte del excelente soporte que le daba el plegado del envoltorio por encima y por debajo. De esta manera siempre resultaba confiable comprar diablitos para una excursión, una acampada en la playa, o simplemente para una ocasión especial en la cual la estabilidad del empaque del alimento resulte indispensable.

Con el tiempo las latas de diablitos fueron evolucionando, y abandonaron el viejo empaque que siempre les caracterizó. Hoy día mi esposa compró la última generación de diablito: un empaque de aluminio preformado, de un material similar al de la cajita del sabor del jamón endiablado plumrose que se lanzó en 2005, y que le ha restado mucho mercado al Diablitos Underwood por la practicidad de su empaque. Claro está, la presentación del diablito es a mi parecer, mucho mejor: conservando su imagen redonda (apelativo infalible de su marca y su empaque por más de 100 años), es un preformado de aluminio abrefácil con una hermosa y minimalista diagramación, de nuevo en letras negras sobre fondo blanco y con el diablito en rojo. Realmente, todo un suceso.

Con el diablito el venezolano ha aprendido a hacer de todo. Desde salsa para pastas, pastichos (el que no haya comido alguna vez una lasagna de diablitos que tire la primera piedra), untado en arepas (las recien casadas en este país no pueden carecer de un Tosty-arepas y diablitos en su despensa, así como las madres con niños pequeños) o pan, o como ingrediente tanto en dips, salsas, y otros platos. Aunque suene asqueroso, hay un preparado que mucha gente de mi generación ha realizado y probado espontáneamente, y que resultó en una de las combinaciones más exitosas: la póstula, o lo que es igual a diablito mezclado con margarina y queso rallado a partes iguales, untado en pan o arepa. El nombre de esta singular mezcla corresponde a Emma y a Ché, y a los experimentos alimenticios que realizamos durante nuestra infancia.

Aunque no quiero terminar este post sin aclarar que actualmente para mi el término endiablado significa muchos más que diablito, me siento en la obligación de darle a esta mezcla salada de pernil y espalda de cerdo, sal, azúcar, condimentos, nitratos y especias el lugar que se merece como uno de los pilares de la alimentación del venezolano, y por supuesto, de cualquier marabino. Después les contaré de las alitas de pollo endiabladas, de las costillitas endiabladas, de las albóndigas endiabladas, etc.